La impresionante identidad de Borges

Soy

Soy el que sabe que no es menos vano
que el vano observador que en el espejo
de silencio y cristal sigue el reflejo
o el cuerpo (da lo mismo) del hermano.

Soy, tácitos amigos, el que sabe
que no hay otra venganza que el olvido
ni otro perdón. Un dios ha concedido
al odio humano esta curiosa llave.

Soy el que pese a tan ilustres modos
de errar, no ha descifrado el laberinto
singular y plural, arduo y distinto,
del tiempo, que es de uno y es de todos.

Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.

Jorge Luis Borges

 
"Cualquier destino, por largo y complicado que sea, consta en realidad de un solo momento: el momento en el que el hombre sabe para siempre quién es."

Jorge Luis Borges

Estaba leyendo cosas de Borges, por pura nostalgia de sus rimas un tanto bellas, un tanto duras, y un tanto amargas al fondo.
Me encontré, en medio de todo, con el poema y la cita que muestro arriba. Y si separadas me hicieron pensar, imagínense juntas, viniendo del mismo hombre. Claro está, uno se va definiendo mejor -o de nuevo- en cada etapa de la vida, y no conozco las fechas de una u otra de sus visiones de sí. También es posible (y muy probable) que el poema sea una falsa introspección, es decir, una introspección del otro, habitual ya para quien ejerce la escritura.

Pero supongamos que no. Supongamos que aquí tenemos a dos Borges. Después de todo, el Borges del poema se parece al Borges que conocimos: reconociendo el defecto, sabiéndose genio dentro de la modestia posible, mostrando serenidad... Basta abrir un libro cualquiera de Borges para que se serene la atmósfera, así que hasta ese punto me lo creo todo.

Y las últimas dos líneas... wow. Un Borges con remordimientos, con fantasmas y complejos. ¿Uno de mis ídolos literarios llamándose eco?  Eso no se ve todos los días.
Leyendo estos dos textos llego a la conclusión de que uno no se siente mal por ser pequeño sino por ser humano. Con su pluma que es bella y a veces dura y siempre algo amarga, Borges imprime -o irradia, no sé- humanidad. Y me hace enamorarme más de él.